Não , não é ainda esta luz inquieta
Do fim de tarde de um Agosto em Lisboa
Á frente trespassa-me um qualquer pano puído....
como se fora uma mascara de mim mesmo..
Há um pequeno e solitário prenúncio dum silvo de pardal..
Tem cheiro este silvo....talvez seja maresia...
Mas também tem o eterno azul como se fora o ultimo sorriso de mim...
Morre-se em Agosto.....
. A morte por um fio...ou a...
. Quando finalmente ficar s...
. Tão inuteis as palavras!!...
. Esta procura constante......
. A aventura de sermos nós....